Lá embaixo, treze andares abaixo, um senhor caminha pela calçada irregular.
Camiseta azul, bermuda cinza e uma sacola plástica na mão direita.
Caminha arcado, lento, instável. Parou diante de um portão, testou a fechadura por alguns instantes. Não funcionou: não era ali a casa dele.
Andou mais um pouco e virou a esquina.
Eu o perco de vista e outras pessoas, mais ágeis, passam pela mesma calçada.
Será que estava perdido?
Por que ele tem que sair de casa nessa pandemia horrenda, e sair sozinho?
E se ele cair na rua?
E se ele não achar mais a sua casa?
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